Há em certas coisas antigas um vestígio
De nebulosa essência, além do peso e forma;
Um éter sutil, indefinido
Ligado às leis do tempo e do espaço.
Um débil, velado signo de seqüências
Que os olhos de fora descobrir não conseguem;
Suas cerradas dimensões – onde os anos idos se acoitam
Só por secretas chaves se devassam.
Comovo-me quando os raios do sol ao entardecer
Alumiam as velhas casas da quinta frente ao monte
Colorindo de vida as formas que perduram
De séculos mais reais que este que conhecemos.
E nessa estranha luz sino que não estou longe
Dessa massa imutável em que as faces são as épocas.
H. P. Lovecraft (Tradução de Nicolau Saião)
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