Conversa com Drummond

O mundo amiudou-se, Carlos!
E o nosso coração de ferro, enferrujou-se...

Creia-me, o globo agora cabe na palma da mão,
E a dor humana tornou-se inominável, meu caro...

É tudo tão paradoxo:
Cabem dez mundos em Itabira, Carlos...
Mas dois poemas e meio lotam esse mundinho.

Os homens, Carlos, andam mais apressados do que nunca...
O homem de hoje quase não dorme.
A morte de hoje não é igual à morte de ontem, meu velho!
A morte de hoje manda uma rosa, faz propaganda, se revela no Jornal Nacional...

A vida é tela, Carlos!
Ecrã, azul, ligeira,

Na palma da mão – as riquezas do rei Salomão.
Na sola dos pés – a sutileza de dez Salomés.
Na alma, o velho sentimento amargo do mundo...

As memórias, Carlos, estão guardadas num grão de silício.
A nova poesia cabe no corpo cadavérico de uma postagem no Instagram.
A religião ficou nua. A política ficou louca. O café esfriou, a verve é pouca.

O homem maduro tateia no escuro.
O homem verde padece de sede.

O mundo, meu caro Drummond, 
Serpenteia ensandecido para os braços da morte.
- O fim! O fim! O fim!
Grita um feio anjo serafim.
- É não! É não! É não!
Grita o tal secretário do Cão.

No meio do mundo tem uma cela,
Tem uma cela no meio do mundo,
Vivo preso, iracundo, se eu me chamasse Drummond,
Converteria a imagem, a pedra, o som,
Converteria tudo em poesia, livre eu seria.
E poeta também.

Radyr Gonçalves

A Mulher Nua

No ventre dourado do domingo

Os fatos se entesouram

Ninguém explica a mulher que surge

Nua, das águas quentes do mar da costeira...

Alma que anseia ser peixe

E paradoxalmente voar

Alma que anseia ser pássaro

E absurdamente ser pedra fincada no chão...

No colo quente de um domingo de sol

A verdade é um corpo moreno

Que vaga nas abas das ondas

Como um milagre singularmente bonito

Alma que anseia ser deusa

Mesmo sendo precariamente humana

Alma que anseia o sagrado

Paradoxalmente profana. 

(Radyr Gonçalves)

Mentiras e Verdades

Só os poetas mentem de forma alicerçada
Conhecem o impróprio – a nudez da nudez
A tez do lado feminino do sol, a ruptura
A gordura da palavra, o doce do verbo

Menti sobre as serpentes e os escorpiões
Sobre os galhos de novembro – e a primavera apressada
Menti pelas madrugadas afora
Menti diante de um dilúculo azul de um dia grande

Só os poetas falam a verdade de forma orquestrada
Conhecem a maçã – a queixa da Eva
O ardil do leviatã – a sonoridade de uma ave soprano
O léxico da pureza, as saias das Terezas
As certezas das Marias...

Falei a verdade quando despedi a lua em uma noite de abril
Quando dobrei a esquina filosófica do pensamento neutro
Quando derrubei os muros
Quando desfiz as malas...

Falei a verdade quando rasguei meu pacto de silêncio
Mas menti toda vez que eu morri
E eu já morri umas mil vezes ao longo da vida

(Eis aqui as feridas!).


(Radyr Gonçalves)

Poesia Silva

Essa uma poesia Silva

Sem dilema

Sem problemas cardiovasculares

Sem problemas oculares

Sem lugares para aguar

Essa é uma poesia Silva

Poderia ser Lima, mas não rima

Poderia ser poesia delicada

De Florbela Espanca

Poderia exibir o busto

As ancas

Poderia ser alva, salva

Mas é Silva e calva

Essa é uma poesia Silva

Poderia ser Oliveira

Ferreira

Teixeira

Caixeira

Pereira

Mas é uma poesia Silva

Salva pelo gongo

Bêbada, cai aos tombos

Poderia ser uma poesia relva

Uma poesia selva

Uma poesia vulva

Cheia de ressalvas

Mas é uma poesia Silva

Não é uma poesia Malva

Não é uma poesia Dalva

Não é uma poesia que sirva

Não é uma poesia que ferva

Que ame

Que clame

Não é uma poesia de inhame

Batata, trigo ou macaxeira

Não é uma poesia caveira

É uma poesia que não serve pra nada

É uma poesia perdida

Varrida

Jogada

No meio da estrada

De ida

É uma poesia Silva

Comum

Mas que cabe em todas as pessoas

Até na pessoa do seu Oshamun

Oshamun Silva

Mas cabe melhor na pessoa do seu José

Que besta não é...

E ganhou do Drummond um poema

De dilema...

Fim da Silva... Vamos para outro tema.

Radyr Gonçalves